Холодно.... Черный камень стен покрыт белой коркой изморози. Холодно? Не знаю. Я привык. Мне все равно. Что это такое по сравнению с болью Проклятого? Тот огонь, что жжет меня изнутри, сильнее любого мороза.
Моя башня стоит на самом краю снежной пустыни. В краю, где 10 месяцев из 12 царит вечная тьма. Здесь нет места свету.
Когда-то я был живым. Так давно, что даже память меня подводит. Помню обрывки песен.... фрагменты жизни.... Войны.... Горящие города.... Покой и сумрак библиотек.... Чьи-то ясные глаза - словно глоток родниковой воды.
Красные капли на полу. Хрупкое тело, безвольно обвисшее на цепях. Кликнуть гоблинов - пусть уберут. Или не стоит? Доломать игрушку? Нет, не хочу. Мне уже все равно. Боль и страх этого мальчика согрели и насытили меня.
Спускаюсь. Тьма, словно мягкий плащ, обволакивает меня. Кто сказал, что Тьма жестока? Для таких, как я, она может быть любой - и злой Мачехой, и нежной Матерью. Она дает нам все, что нужно. А все то, что мы оставили позади - лишь плата....
Седлаю коня. Дикая скачка. Мы снова стали одним. Стали движением, диким, безостановочным бегом на пределе, когда хрипят легкие и рвутся сухожилия... чьи... разве это важно. Снег разлетается из-под копыт. Или это облака?
Ликование! Безумное, дикое, почти запредельное. Недоступное смертным наслаждение. Из горла вырывается радостный крик. Так оборотни воют на луну. А Темные Всадники кричат в полете.
Мой крик подхватывают чьи-то глотки. Кто идет за мной? Неважно! Сама мысль о том, что можно обернуться, кощунственна. Вперед! Только вперед!
Летит ночная охота....